История №8 за 26 февраля 2015

Недавно на страницах одной всем знаменитой российской газеты разгорелась нешуточная дискуссия на ветхую тему "Можно ли дома ходить в трениках или вытекает перед своей половиной век выглядеть прекрасно?". Народ, будто живет, бойко поделился на два радикально обратных лагеря - поборников треников и расслабленности, в основном, будто ни диковинно, бабы(с лейтмотивом "буду я еще дома перед ним в чулках и на каблуках уборку выделывать, бессчетно чести"), и малочисленных поборников беспрерывного парада, среди каких было бессчетно дядек, сетующих, что их подруги не очень-то беспокоятся о своем наружном облике дома. Я в этот дебаты влезать не стала - во-первых, знаю по эксперименту, что на подобных обсуждениях можно запросто получить большущую порцию индивидуальных оскорблений из-за сущего пустячка, во-вторых, на мой взор, внешний внешность дома - девало вкуса всякого, кому-то нравится видать свою половину век при параде, а кому-то это мешает расслабиться и нервирует. А в-третьих - я в этом спросе переметчик. Из лагеря "расслабленных" в стан "домашних модников". По сугубо индивидуальным причинам.
Несколько лет назад познакомилась я в песочнице с одной больно милой бабой, сербкой по имени Мария. У нас там в песочнице весь микро-социум образовался из мамаш, выпасающих свою малышню - со своими политикой, интригами, сплетками, летальной враждой и беспробудной дружбой. С Марией мы залпом подружились - обе из Восточной Европы, обе православные, у обеих дочки, и настолько дальше. Ну настолько вот Мария треники таскала не всего дома, однако и вообще всюду - в лавка, к доктору, в парк с ребятенком, и настолько дальше. Чистые, не драные треники, и даже не излишне вытянутые на коленях. Но - век и всюду. Довершали образ абсолютное отсутствие макияжа и небрежный хвостик на затылке. В дружком облике ее никто ввек не видал, и все настолько к этому обвыкли, что даже самые ядовитые гарпии и сколопендры из нашей песочницы вяще не ладили по этому предлогу никаких замечаний. Это было запросто излишне.
И вот как-то выбилась я в кои-то вежды в середина города пошататься по магазинам, и замечаю шествующую посередине улицы роскошную красавицу-блондинку, возвышенную, ладную, элегантную. Вернее, вначале я заприметила сворачивающих шеи в одном и том же течении дядек, а уж впоследствии причину ажиотажа. Я тоже на "девушку с обложки" залюбовалась. А она вдруг весело мотает мне десницей и направляется с машистой усмешкой напрямик ко мне. В кое-каком обалдении выведаю в ней Марию и абсолютно чистосердечно выдыхаю:
"Какая ты, оказывается, краля, Мария!" А она со подавленной гордостью отвечает: "Ну еще бы не краля. 8 лет назад я была вице-мисс Сербии. А впоследствии вкалывала моделью. Вот и ныне на работу ходила устраиваться, давай и ввергла себя в порядок".
Я после этого случая, знаете, даже в спортзал треники не таскаю - для этого у меня жрать элегантный спортивный костюм. А для уборки - джинсы. Потому будто если даже вице-мисс Сербии, нехай и бывшую, однако все еще больно прекрасную, треники превращают в жупел огородное до абсолютной неузнаваемости, то что этот магический артефакт адовой силы ладит с бабами средней симпатичности вроде меня - даже видеть себе не охота.